PULSAR
Os minutos se passavam e sua vida se encurtava a cada respiração. Sabendo que o prazo de validade do seu coração diminuía setenta batidas a cada minuto. Sabendo que coração algum chegava muito além de bater três bilhões de vezes. Sabendo que devia se sentir privilegiada por isso.
Um coração que batia quase involuntariamente mas que, ela sempre suspeitara, poderia parar a um comando de seu pensamento.
Pensar o pensamento proibido, ordenar aquilo que nunca pensara.
Cada relógio marcava uma hora diferente, e havia milhares deles, um para cada hora possível. Havia relógios pregados à parede, pendurados no teto. Havia relógios caídos no chão e sobre a cama. Um para cada batida que seu coração haveria de dar, um para cada horário em que ele poderia deixar de bater.
Três gotas de água pingaram da torneira e ela soube que era dia. Três vezes um segundo, três vezes setenta dividido por um minuto. Três gotas solitárias que se perderam junto às outras, junto ao sangue no coração, junto aos relógio na parede.
Como se cada segundo despejasse uma gota de sangue.
Sangue pingava dos relógios e inundava o chão por seus pulsos abertos como sua alma. Sangue que tingia o piso e escorria até seus pés descalços.
Imóvel. Apenas os ponteiros se movendo em perfeita sincronia. Apenas o coração batendo quase involuntariamente.
Até o tocar do despertador.
Até a última gota de água.
Até o fim do pulsar.
SOBRE A HISTÓRIA
História escrita com base na sugestão da Le, minha irmã. A inspiração veio da palavra dita por ela (minuto), de um artigo sobre batidas do coração achado aleatoriamente no Google, e da foto de um relógio de parede.
Quanto ao tom estranho do texto... Escrever ouvindo Fever Ray não poderia resultar em nada diferente disso.
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